写蓬门破巷、写寒冬再无草生。写我永不得爱，写杯酒流不尽凄清。

写不出，都写不出。连买醉的酒也没有。

写三尺白绫强夺香魂，写鲜艳天桃斫断情根，写焚砚烧书枉负才英，写杀尽生灵佐我杯羹。

写蓬门破巷、写寒冬再无草生。写我永不得爱，写杯酒流不尽凄清。

写你入梦，我含笑相迎

书案上，带刺的蔷薇在透明酒瓶里，那是她养的。我抚摸着蔷薇的刺，看着她来之前早已落尘的酒瓶如今在灯光下垂着几片绿叶，慵懒又缱绻。

是不是只有痛感才能唤醒几分啼血的诗意？刺和玻璃渣哪个更疼？”我无意识问出口。她赶忙过来，拿开花和玻璃。

在她不解的目光里，我故作深沉：“我写不出有血泪的文字，得痛苦。她牵过我的手，眼里有不可发觉的心疼，嘴角带着狡黠的笑，露出两颗小虎牙。

唔！尖尖钝钝的痛感在手腕处轻轻漫开，像春天开的第一朵粉色牡丹，瑟索又坦然一她咬了我一口，留下一枚小小的牙印。

“先生，这个感觉乘上一万倍就是你要的痛。不许受伤。”她把花瓶放回原位，用眼神警告我。

我早已看不见蔷薇，抚摸着浅浅的齿痕愣神。该死，我彻底写不出了。

小小牙印酥酥麻麻又痒痒，在我心上开出花苞又在手上跳舞。

可爱又有趣精致的牙印了！

它指挥我的右手写下一句句春天，写温柔的风与相恋。