“许，以前我没告诉你我的名字，现在，我觉得你应该记住，我叫：希尔薇。”

陈旧、晦涩的英文在他的耳畔响起，像疾风掠过腐朽的镂空老树，声音中尖锐的那部分被磨平，取而代之的是沙哑、沧桑、死气沉沉。

许折依稀记得她的声音，他觉得她说话时语气声调像巫族的巫师。

许折环顾四周，视线漫不经心地打量着，他知道他看不见这小女孩的，也许她就在这儿，也许她此刻离得很远。

“许，我需要你。”她说。

许折目光落在一颗老树嶙峋的枝干上，走过去，一边不动声色地低语：“你是谁？”

她又用中文重复了一遍：“我的名字是，希尔薇，我知道你听得懂我刚才的话。”

许折面色不改：“前辈，我听不……”

话还没说完，他就缄口沉默，因为他看见了一段虚浮在他面前的文字。

“许折，死于唐历两千六百一十三年，巫历三千四百六十四年，希迷历……修为：元婴巅峰……”

那位看不见的小女孩吟咏咒语一般地，用自己蹩脚的中文替他一个字一个字地念着，倒叙着许折在这个世界简单的一生。

许折怔怔地望着、听着，失神很久。

秋风乍起，半黄的树叶又翩翩落下，从他的肩头掠过，在他的视线中出现又消失。

他无目的地伸出手，接过一片叶子，然后仔仔细细地用手描绘着上面充满简洁美的纹理。

他原以为这是他人生中很大的秘密，可现在，这个很大的秘密好像被一杆囊括江山风雨的大笔，无比随意地画在了这片树叶上，供人阅览。

他摩挲着枯叶的脉络、虫瘿，想象着它从新生到凋亡的一生，这时候他才发现，他从没有认认真真地观察过一片叶子。

他不知道自己为什么要这么做，或许只是一瞬的无事可做，他甚至莫名地怀念起另一个遥远时空里某个平凡的夜晚。

他开着昏昏沉沉的床头灯，放下手头的求职报纸，翻开《麦田里的守望者》到书签那页，“她那顶混帐帽给风吹掉了，他去给她拾来，他们于是一块儿到汽车顶层上坐下，谈起查尔斯狄斯来，他们两个都喜欢这个作家……”

许折丢掉树叶，整个人略显颓废地倚靠在树上，疲倦地按揉着太阳穴。

那个悠长地、像审判词一样的话语终于结束了。

那个看不见的小姑娘用阴森森的笑声戏谑着问：“还叫我前辈？”

许折做出一个苍白的笑，这一瞬间他似乎又成了那个病恹恹的书生，他轻声用那种略显晦涩的英文说道：

“你好，希尔薇。”

“你好，许，我遇到麻烦了，我需要你。”

“我想，我也遇到了。”

“是的，你……”

声音戛然而止。

许折以手轻抚树干，绕树半圈，从树荫下走出来。

远远地，他望见那位年轻的算命道人带着古怪高帽，穿着缝补过的道袍，踩着灰白色布鞋，从容地从大门前走过。

许折忙追出去，叫了一声：“周先生。”

算命道士回过头，柔声问：“怎么了？”

“周先生，今日无天雨，可否再替我算一次，观我命数几何？”