休伊特趴在地上，终于松了口气。

他的右手已经完全失去知觉。

焦黑的手摆出鸡爪一般的姿势，几根黑漆碳棍之间夹着小半叠诗稿。

先前被烤干的汗，此刻齐刷刷漏了头。

口舌干燥，嗓子冒烟，说不出话。

休伊特缓了一阵，坐起身子，将剩余的半叠抱在怀里，直勾勾盯着特瓦林。

特瓦林眼角抽搐，呆呆地盯着休伊特的胳膊以及怀里的那些稿子。

他终于死心了。

两人对坐无言。

过了许久，特瓦林耸了耸鼻子道：“饿了。”

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晚饭依旧是羊肉和酒。

仆役做好后直接送到了会客厅。

休伊特饿坏了，直接用左手抓着吃。

项链为了修复胳膊竭尽全力运转，他需要吃大量食物协助项链，减少消耗。

饭吃到中途，休伊特吃得进行，特瓦林忽地开始哭。

他泣不成声，抽抽搭搭。

泪止不住地下落，一滴一滴几乎连成了线。

哭还不够，他又开始抽打自己的胳膊。

接着又将手指埋入那头此时才算真正潦草的棕色头发，搓掉一头的碎渣。

他的痛苦持续了许久才平复。

自傲是原罪。

特瓦林的自傲让他生不出向他人询问的念头；自傲让他无法接受些微批评；自傲让他的精神崩溃，做出了荒唐至极的决定。

此时，他清醒了。

见到休伊特以肉身探入火炉，他终于明白过来。

原来是他搞错了。

然而，知道了真实评价又如何？

那些杰作没了。

记得起来的注定残缺，许久之前的彻底遗失。

他亲手毁掉了自己最得意的作品。

想到此，特瓦林落寞地抬头，缓缓道：“我不配，我不配做一位诗人，以后不会再写诗了。”

“行，别写了。”

休伊特往嘴里塞东西，随意点头。

他摊摊手，平淡道：“与我无关，我只想找能创造...呃...能复现我的旅程的诗人。”

场面一时尴尬，特瓦林表情纠结。

“我说错了”

他挑动光秃眉头，立即改口，固执道：“我再也不自己写诗了。以后，我只听你的故事，写你的经历。”

他目光灼灼，那对蓝宝石似乎落入了水中，蒙着一层真诚的傻气。

闻言，休伊特汗流浃背。

他只是单纯地想借着诗篇成名，一篇足矣...

哪需要那么多？

最关键的是，上哪给对方搜集素材？

以特瓦林的激情和旺盛的创作欲，就算真去一趟赫尔海姆，搜集的素材也不够对方消耗的呀。

休伊特心中叹息，有些为难。

说到底，诗歌于他而言只是可有可无的工具。

于特瓦林而言，几乎便是生命中为数不多的意义了。

看着对方眼神中的恳求，他实在不忍拒绝。

于是，休伊特虽然心中无奈，却仍故作轻松地笑，随后平淡开口：“没关系，我的故事还有很多，足够你写一生了。”

“好！休伊特！我现在就想听下一个故事了！经过刚才烧诗，我的灵感源源不断。我已经懂了，那些诗就像诸神黄昏，它们的命运就是激励我！赐予我创作欲望！我要创作出足以弥补损失的诗，否则它们就白白牺牲了！”

“呃...不急，先传扬这篇。”

“哎呀！休伊特，你不知道，诗人的灵感...”

没等特瓦林说完，休伊特赶忙转移话题：“对了，这一篇叫什么名字？”

“还没想好”

特瓦林立即陷入沉思，随后苦恼地挠头，搓掉许多黑屑：“我最讨厌起名字了！”

休伊特担忧地望着他的发际线，随后给出建议：

“就叫...就叫‘亡者的箴言’吧。”