第二场，顾星辰换了一种打法。

对手是个使刀的瘦子，灵兵七重，刀快，步法更快。刀光在灵光下织成一张网，密不透风，泼水不进。看台上有人在喊“砍他”，有人在喊“剁了他的手”，赌票在赌注台上堆得越来越高。

顾星辰站在网中央，一动不动。

刀锋从他耳边掠过，削掉了几根头发。刀背从他肩头擦过，带起一阵风。刀刃从他腰侧划过，差一寸，就差一寸。每一次都是毫厘之差，每一次都像是计算过的——不是他在躲刀，而是刀在躲他。

瘦子砍了三十七刀，一刀没中。他的呼吸开始乱了，刀也越来越慢。不是体力不够，是心慌了。他砍了三十七刀，对手连衣角都没让他碰到一片。而对手甚至没有出手。

第四十刀，顾星辰出手了。

一拳。不是那种惊天动地的、带着气浪的一拳，而是很轻的一拳，轻得像是在敲门。拳头落在瘦子的手腕上，不重，但位置精准得像用尺子量过。瘦子的手一麻，刀脱手飞出，在空中翻了几个跟头，钉在擂台上。

刀柄还在颤。

瘦子愣在那里，低头看了看自己的手，又看了看顾星辰。顾星辰已经转身走下擂台了。衣袍整洁，连褶皱都没有多一条。

看台上安静了一瞬，然后爆发出更大的声浪。有人在喊“行者”，有人在喊“再来一场”，有人把赌票揉成一团扔进坑里，又掏出一袋灵石冲到赌注台前。

第三场。对手是个用拳的汉子，灵兵八重，拳风刚猛，一拳能打碎青石板。顾星辰和他对拳。不是躲，不是闪，是正面对拳。一拳对一拳，两拳相交，骨节碰撞的声音在角斗场里回荡。汉子的拳头肿了，顾星辰的拳头没事。汉子又出一拳，又肿了一点。再出一拳，再肿一点。五拳之后，汉子的手已经握不拢了。他蹲在擂台上，抱着拳头，额头上全是汗。

顾星辰收拳，转身，走下擂台。衣袍还是整洁的，连袖口都没有翻起来。

第四场。对手是个用腿的瘦高个，灵兵九重，腿法刁钻，专攻下盘。顾星辰和他比腿法。刚猛对刚猛，刁钻对刁钻。瘦高个踢了十八腿，被顾星辰踢回去十八腿。第十九腿，瘦高个没站稳，一屁股坐在地上。他抬头看顾星辰，顾星辰正站在他面前，低头看着他。

“还要打吗？”

瘦高个摇了摇头。

第五场。对手是个用暗器的，灵兵六重，飞针、飞镖、飞刀，什么都有。顾星辰站在原地，用两根手指接了他所有的暗器。飞针接住，飞镖接住，飞刀也接住。最后一把飞刀被他夹在指缝里，翻了个面，刀柄朝着对手扔了回去。

“你的刀。”

那人接过刀，看了半天，转身走了。

第六场。对手是个灵官一重的大汉，比第一场的铁山还壮一圈。顾星辰没有和他硬碰硬，而是用了一整场的缠斗。不正面交手，不硬接硬打，就是缠。像水一样，从左边流到右边，从右边流到左边，大汉的拳头抡圆了也打不着他。一炷香之后，大汉自己累趴下了，趴在擂台上喘气，像一条被捞上岸的鱼。

第七场。对手是个灵官二重的女人，使一条软鞭，鞭子像蛇一样在擂台上游走。顾星辰用了一整场的闪避。不是躲，是走。他在鞭影里走，像在自家后花园散步。鞭子抽在他脚后跟，差一寸；鞭子扫过他腰侧，差一寸；鞭子缠向他脖子，还是差一寸。女人抽了半炷香，一鞭没中，自己把自己缠住了。她红着脸解了半天，才把鞭子从自己腿上解下来。

第八场。对手是个灵官三重的老头，使一套掌法，掌风阴柔，专打关节。顾星辰和他对掌。不是硬碰硬，而是以柔克柔。两双手在擂台上推来推去，像是在打太极。老头推了五十掌，一掌没推出去。不是推不出去，是每一掌都被顾星辰原样推了回来。第五十一掌，老头自己把自己推了个趔趄，退了三步，一屁股坐在擂台边上。他坐了很久，然后站起来，拍了拍衣服上的灰，朝顾星辰拱了拱手，转身走了。

第九场。对手是个灵官四重的年轻人，使一杆铁枪，枪法凌厉，一枪能捅穿铁板。顾星辰和他比兵器。没有兵器，用的是从对手手里夺过来的铁枪。他夺枪的手法很简单——不是夺，是接。对手一枪刺来，他侧身，伸手，握住了枪杆。然后他用了和对手一模一样的枪法，一招一招地使回去。对手使了十三招，他使了十三招。第十四招，对手不知道该使什么了。他自己的枪法，被另一个人使出来，比他使得还好。

第十场。对手是个灵官五重的中年人，没有兵器，没有套路，纯粹是靠经验和直觉打的老手。他的每一拳都不好看，但每一拳都很实用。顾星辰和他打了三十个回合，换了四种打法——先是用刚猛对刚猛，打了十个回合；然后用诡谲对诡谲，打了十个回合；再用巧劲对巧劲，打了十个回合；最后用了一招最简单的——正面一拳。

那一拳不快，不重，不刁钻，就是简简单单的一拳，直来直去，没有任何花哨。但中年人躲不开。不是不想躲，是躲不了。那一拳像是封住了他所有的退路，左也不行，右也不行，退也不行，只能硬接。

他接了。

然后他飞了出去。不是被打飞的，是被震飞的。落地的姿势还算稳当，但他的右手在发抖，从指尖一直抖到肩膀。

他看了顾星辰一眼。

“你留手了。”

顾星辰没有回答。他转身走下擂台。衣袍还是整洁的，连汗都没有出多少。

十场。十个对手。从灵兵到灵官，从拳脚到兵器，从刚猛到诡谲。每一场都不一样，每一场都换了打法。十战全胜，没有一场超过三十个回合，没有一场让他露出真正的实力。

看台上已经疯了。

不是那种零零散散的欢呼，而是整座角斗场都在震动。五百个人站起来，挥舞着拳头，扯着嗓子，喊着同一个名字——

“行者！行者！行者！”

声音从地坑里传上去，穿过铁门，穿过窄巷，穿过酒馆的大堂，一直传到街上。有人在街上停下来，回头看了看那家破旧的酒馆，不知道里面发生了什么。

赌注台上的灵石堆成了一座小山。有人赢了一大袋，抱着灵石笑得合不拢嘴；有人输得精光，蹲在角落里，双手抱头，一声不吭。账房先生的算盘珠子都快打飞了，噼里啪啦地响个不停。

顾星辰靠在看台最底层的墙上，帽兜遮住了半张脸。他的呼吸很平稳，心跳很均匀，和来的时候一模一样。

小猴子在他怀里动了动，用爪子扯了扯他的衣襟。它忍了一整晚，十场比赛，它一句话都没说，一个动作都没做，憋得浑身难受。现在终于结束了，它想出来透口气。

顾星辰按住了它的脑袋。

还没完。

有人从看台最高处走下来。不是跑，是走。步伐不急不缓，每一步都踩得很稳，像是踩在自己铺好的路上。周围的人自动让开一条路，没有人说话，没有人敢说话。连赌注台上的账房先生都停下了手里的算盘。

老独走到顾星辰面前，停下。

他的独眼在顾星辰身上扫了一圈。从帽兜到衣领，从衣领到袖口，从袖口到衣摆。那目光不凌厉，不凶狠，甚至不带任何恶意。但顾星辰知道，这道目光比刚才擂台上任何一个对手的拳头都重。

“年轻人。”老独开口了。声音不高不低，沙哑，像是砂纸在木头上磨，“打得不错。”

他伸出手。

那只手很瘦，骨节突出，指甲修剪得很整齐。掌心有茧，不是握刀握出来的茧，而是握笔握出来的——账本、契约、生死状。

顾星辰握住了他的手。

两只手握在一起，很轻，很短暂，像是走过场。但在那一瞬间，顾星辰感觉到一股灵力从老独的掌心传过来。不重，不猛，像一根针，轻轻地刺进他的皮肤，试探他的底细。

顾星辰没有抵抗。他的灵力在那根“针”面前缩了缩，像一个灵官级该有的样子——不强，不弱，刚刚好。

老独的手松开了。

“有兴趣长期合作吗？”他的语气和刚才一样平淡，像是在问“要不要喝杯酒”。