“你说我腰子？”

林清秋的声音擦过掉漆的桌面，她站得笔直，目光里的防备没有鬆开半分。

“北电出来的导演，就这么说话？”

她把“导演”两个字咬得很重。

角落里，张远正低头给摄像机电池哈气，闻言手上一停，嘴里嘟囔著：“操，快冻成冰坨子了。”

陈砚没接那点讥讽，只拿起桌上那个空火柴盒，在指间无声转了两圈。

“大一新生，练得最狠。每天四小时侧踢，收腿时身体习惯往右偏。”

陈砚抬眼，目光落在她的腰线上，“你不是没灵性，也不是只有杀气，是你疼，疼到不敢放开。”

林清秋的肩膀鬆了半分。

“胡说。”

她硬邦邦顶了回去。

“张远，开机。”

陈砚吩咐道。

张远一愣：“这就拍？光不行，顶光拍出来脸会黑。”

“就这么拍。”

陈砚把火柴盒放回桌上，“拉近景，拍脸，我要她的眼睛。”

张远嘀咕了句“折腾人”，还是把三角架撑开。

调焦环在他手里转动，发出细微的摩擦声。

镜头里，林清秋那张苍白的脸被一点点放大。

“林清秋，把你腰后的旧伤露出来。”

陈砚的声音很平，“衣服撩起来。远儿是摄影，我是导演，这屋里只有拍电影的。”

林清秋站著不动，攥著裤缝的手指越收越紧，那条洗旧的练功裤被扯出一层死褶。

屋里只剩下窗户纸被风吹动的呜咽声。

过了很久，她才慢慢转过身，背对陈砚。

她吸了口气，手有些抖地拽住黑色t恤的下摆，往上撩了五公分。

只五公分，让取景器后的张远稳了稳呼吸。

那截腰肢上，横著一块乌青色的血肿，边缘泛著陈旧的黄。

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不是新伤，是长年累月用错力，肌肉死死顶住脊椎憋出来的。

“果然。”

陈砚走到她身后，隔著半步停住，“你这不是跳舞，是自残。再跳两年，二十五岁之前，你连路都走不稳。”

林清秋猛地把衣服拽下，转回头，眼眶通红，水汽在里面打转，就是不肯掉下来。

“关你什么事？”

她的声音发颤，从牙缝里挤出字句，“我没钱。家里五个弟妹要读书。我不出名，他们怎么办？我只能跳，跳到死。”

“所以你那舞，跳烂了。”

陈砚回到桌后，点上根烟，烟雾把他的脸罩得有些模糊，“你跳舞时，脑子里全是钱，全是名气。这股劲儿放在舞池里，是俗气。可放在我的镜头里……”

他转向张远：“远儿，给她个特写。用手电筒从斜后方打个轮廓光。”

张远从包里翻出铁壳手电，一道生硬的光打在林清秋脸上，一半明，一半暗。

“林清秋，看镜头。”

陈砚坐在暗处，声音压得很低，“別想舞团，別想你弟妹。想这间漏风的屋子，想你兜里最后那两块五毛钱车费。想你这辈子可能就烂在这儿。你一肚子火，没地方放。”

林清秋看向那个黑洞洞的镜头。

她想起同学背后的嘲笑，想起磨穿了底也捨不得扔的舞鞋，想起母亲信里催缴学费的字句。

她喉头滚动，没喊出来，只是咬紧了后槽牙。

下頜线绷得发紧，瞳孔里那点防备被压了下去，换上一种被困住的凶光。

“停。”

陈砚拍了拍手。

屋里的气压鬆了下来。

张远放下机器，抹了把额头的汗：“陈砚，这姑娘，这眼神，绝了。”

林清秋脱力般撑住旁边的木桩，大口喘息，汗湿了额发。