沈辞低头。运动裤膝盖那一块全湿了。

黏糊糊地贴着肉。

腿上挂着个八岁的小孩。哭声震得他耳膜隐隐发胀。

他吸了一口屋子里的空气。混着淡淡的除锈剂味道。

去他妈的历史书。

大明朝堂的血腥味太重了。

马皇后要是不死，朱元璋那把屠刀就挥不下来。那些跟着老朱打天下的老将，说不定能少死一半。

救。

既然历史车轮已经从这间破屋子里脱轨了。不如干脆一把推到底。

沈辞弯下腰。双手卡在朱雄英的腋下。

用力一拔。把男孩从地上提了起来。

“别哭了。”沈辞抽了两张纸，在男孩脸上胡乱抹了一把。“我救。”

朱雄英打了个响亮的哭嗝。

红血丝还没褪去的眼睛瞬间亮了。膝盖一弯，又要往地板上磕。

“站直。”沈辞指着地。

雄英僵硬地绷紧双腿。

“你太奶奶病成什么样了？咳嗽吗？发热吗？起疹子没有？”沈辞语速很快。

雄英咽了口唾沫。认真回忆。

“阿奶奶身上烫，没力气。太医说……说是气血耗损，心肺有邪火。没起疹子。”

沈辞点头。

大概率是悲痛过度引发的重度免疫力下降。继发了肺部感染或者严重的细菌感染。

古代没有抗生素。这就是要命的绝症。放在现代，吃几天药就能把命吊回来。

沈辞转身走向电视柜。

底部的抽屉里塞着几个塑料收纳盒。

拉开抽屉。塑料底板滑过轨道，发出一阵干涩的摩擦声。

他把里面的药盒全翻了出来。倒在地毯上。

一盒头孢克肟。两板阿莫西林胶囊。一瓶布洛芬混悬液。

想了想，又翻出一板对乙酰氨基酚片。

这药量足够把一个老年人的感染硬压下去。

他拿起一板阿莫西林。锡箔背膜在白炽灯下反光。

不行。

包装太现代了。简体字加上化工厂的名字，老朱要是犯疑心病，绝对不让人吃。

沈辞手脚麻利地拆开所有纸盒。

揉成一团，全扔进垃圾桶。

只留下装药的锡箔板和光秃秃的塑料小瓶。

古人看不懂现代说明书。

万一吃错剂量，吃出个急性肝衰竭。老朱非得提着刀顺着镜子爬过来砍人。

得画图。

沈辞走到工作台前。抽出一张A4打印纸。

拔掉黑色马克笔的笔帽。

“过来。”他冲朱雄英招手。

雄英立刻踮着脚凑到桌边。

沈辞笔尖落在白纸上。

他修文物是一把好手，但画画水平实在一般。

马克笔在纸上画了一个圆圈当脑袋。添上四根棍当手脚。

最后在脑袋上画了发髻，代表老太太。

雄英指着白纸。眼角还挂着泪：“仙人……这是何物？”

“你太奶奶。”

雄英闭紧嘴巴。没敢评价仙人的随性画技。

沈辞换了一支红笔。

在火柴人的额头上涂了一片红圈。

“这红色代表发热、烫手。”

他拿起一板白色的退烧药片。在红头火柴人旁边，画了两个小圆圈。

“要是摸着你太奶奶额头烫手。就吃这个白色的药片。一次抠两颗。用水吞下去。”

沈辞放下退烧药，拿起那板绿白相间的胶囊。

他在纸的下方画了一个太阳。一个两头尖的月牙。

“太阳代表白天。月牙代表晚上。”

在太阳底下，他画了一颗胶囊。在月牙底下，也画了一颗。

“这个带颜色的丹药。”沈辞用笔敲了敲阿莫西林。“不管烫不烫，早上一颗，晚上一颗。这叫杀虫剂。能把体内的邪毒杀光。”

雄英瞪着大眼睛。死死盯着那张简陋的纸。

嘴里念念有词：“红头，吃白丹两颗。日出日落，吃双色丹各一颗。”

小家伙记性极好。不愧是大明皇室倾注心血培养的接班人。

最麻烦的是那瓶布洛芬混悬液。

沈辞拧开橘黄色的塑料盖。上面扣着一个小小的透明量杯。

他指着量杯上的刻度线。

“要是白色药片压不住热气。就喝这瓶里的仙水。倒到这条线。一天最多喝两次。”

为了确保万无一失。沈辞拿来个一次性纸杯。

倒了一点温水进去。

手把手教雄英怎么把水倒进刻度杯里。教他怎么把杯子端平了看黑线。

雄英学得认真。双手捧着塑料小杯，屏住呼吸对准刻度。