一粒血珠渗出来。

他气急败坏地把文件砸向林御。

文件在半空中散开。白色的纸片落了一地。盖住了地毯的花纹。

旁边几个老财阀也跟着拍桌子。

手掌拍红了。

“我们走！去美国找顶尖实验室！”

“我不信破解不了这管蓝水！只要有样本我们就一定能仿造！”

他们互相搀扶着。喘着粗气。推开椅子准备离开。

椅子腿摩擦地板。发出刺耳的嘎吱声。

林御站在原地。

连眼皮都没抬一下。

他低头看着手里那管幽蓝色的液体。

大拇指在光滑的玻璃管壁上轻轻摩挲。

“送客。”林御吐出两个字。

声音冷得掉冰渣。没有任何商量的余地。

楚雄从门边的阴影里跨出来。

黑色战术靴踩得地板咚咚直响。

他走到那个大喊大叫的英国贵族面前。

没有任何废话。伸出粗壮的左手。

一把薅住老头定制西装的后衣领。

老头还没反应过来。双脚已经离地。

手工缝制的西装领口死死勒紧了脖子。

他翻着白眼。嗓子里发出咯咯的窒息声。像被掐住脖子的鸭子。

纯银手杖掉在地上。滚出老远。

撞在墙脚的木质踢脚线上。发出一声脆响。

楚雄像拎一只死鸡。拖着老头往外走。

旁边几个叫嚣的老财阀吓傻了。

双腿发软。瘫坐在椅子上不敢动弹。

连大气都不敢喘。生怕下一个被拎出去的就是自己。

大门被楚雄单手拉开。

走廊里的冷气瞬间倒灌进来。吹散了会议室里的药味。

楚雄手臂一发力。

把老头直接扔了出去。

扑通。

老头重重摔在走廊的地毯上。骨头发出沉闷的碰撞声。

他捂着老腰。痛苦地哀嚎。

趴在地上半天爬不起来。西装全是灰尘。

“还有谁想走。”林御抬起头。

冷硬的目光扫过剩下的三十几个富豪。

“门开着。随时滚。”

会议室里死寂一片。

那些刚才还满脸愤怒的贵族。此刻全闭紧了嘴巴。

低着头。看着桌子上的文件。

没人敢再站起来。也没人敢再往门口挪动半步。

命只有一条。

走出了这扇门。他们撑不过下个月的化疗。

会议室的大门半敞着。

冷风吹在轮椅上那个欧洲石油大亨的脸上。

他打了个寒颤。瘦骨嶙峋的双手紧紧拉了拉羊绒大衣的领口。

他看着被扔在走廊里哀嚎的老贵族。

又低头看了看自己发黑的手背。

手背上密密麻麻全是输液留下的针眼。青紫交加。

皮肤干瘪。血管像枯树枝一样凸起。没有一丝活力。

肺里的空气越来越少。每一次呼吸都像在吞刀片。

制氧机的水泡声变弱了。

机器的电池发出了低电量报警。滴滴。滴滴。

声音急促。像是在给他倒计时。

他快死了。

医生说他最多还能撑二十四小时。癌细胞已经转移到了大脑。

钱算什么。

家族基业算什么。祖宗的荣光又算什么。

人死了。那就真的什么都没了。变成一捧没有知觉的灰。

石油大亨咽下一口带血沫的唾液。

胸膛剧烈抽搐了两下。发出一阵撕心裂肺的闷咳。

他松开轮椅的金属把手。

干枯的右手。颤颤巍巍地伸向桌面。

手指摸到那份卖身契的边缘。纸张很冷。

他没有笔。手抖得根本握不住任何东西。

他把右手大拇指。缓慢地凑到嘴边。

闭上眼睛。张开没剩几颗牙的嘴巴。

狠狠咬在自己的大拇指指腹上。

没牙龈的肉直接磨着手指。

他使出全身最后的力气。上下颚用力一合。

刺破老皮。咬进肉里。

一股钻心的疼传进大脑。他没出声。连眉头都没皱。

殷红的鲜血瞬间涌出来。

顺着干瘪的指尖往下滴。砸在白纸上。晕开一小朵红梅。

他抽出大拇指。

颤抖着手臂。按在卖身契最后那行空白的签名处。

拼尽全力。往下死死一压。

红色的血指印。清晰地钉在白纸黑字上。

刺眼夺目。

大亨脱力地瘫倒在轮椅上。

大口喘着气。看着林御。

“我签了。”他声音微弱。像风中的残烛。

“给我药。”

“我不想死。”