他把那点翻涌的念头，一寸寸压了回去。

不能让镜照出鼎，也不能在镜前动用鼎。他唯一能动用的，是自己这副被伤磨了多年、谁也懒得细看的破魂魄——把伤摆到台面上来，才没人肯往伤底下，再挖一寸。

就是这一息。

叶辰动了。

他没有去挡镜，反而把镜光往自己鬓边、眉心引——左手食指悄然掐破，一缕血气混着一丝极细的噬灵力，贴上自己眉心噬魂印的断口。镜光顺着他引导的气机，"唰"地偏离丹田，照上了那枚噬魂印！

镜中景象，骤变。

浮起来的不是鼎——是印。

三缕黑纹，在镜光里扭曲、纠缠，像三枚生锈的、碎了大半的古印残片，深深嵌在他的魂魄里。五根白发在镜中泛着死灰色。黑气沿着魂魄的边缘游走，所过之处，光都是暗的。

"魂器残片，入体伤本……"叶辰低着头，声音又哑又涩，恰到好处地，把一段"旧事"送进在场每个人耳朵里，"小的十三岁那年，在东荒碰上邪修斗法，一枚黑印当胸炸开，碎片进了魂里，拔不出来……日日受它的苦，头发就是那时白的。"

"几位大人明鉴——这是伤，不是宝。"

他说话的同时，右手垂在袖中，指尖那缕噬灵力细得像蛛丝，无声贴上镜背，在镜子吐"相"的最后一道关窍上，轻轻一挑。

这一挑，比正面接一刀还要险。噬灵力稍有外泄，镜光立刻就能照出他的来路；他只能把那缕力压到比呼吸还轻，顺着镜背最不起眼的一道旧铜锈纹路走，走过的每一寸，他魂魄上的噬魂印就跟着烫一分，像有人在他脑子里拿针慢慢挑。冷汗顺着脊背淌下，他面上却只剩久病之人那种认命的麻木，连眉头都没敢多动一下。

镜中，最后一丝将起未起的鼎影，被他生生改了一线，揉进那三缕黑纹里，成了残印的一部分。

文吏猛地凑近镜面，看了很久。

镜中清清楚楚：三缕黑纹，五根白发，一块咬在魂魄里的破烂残印，死气沉沉，没有半点灵性流转——那是废件，是伤，是拖了许多年、随时能要命的旧疾。

不是鼎。

"我看看。"观验席上，一个瘦高的老者捻须起身，走到镜边。他是沈家的人，袖口绣着半枚药炉纹。老者盯着镜中那三缕黑纹看了半晌，伸出两指，在镜面上虚虚一引，镜相便跟着转了半面。他看的是黑纹的来路——纹路断口粗糙，边缘发黑，确是残印入体、年深日久的伤，不是活物自己在长。

老者收回手，微微颔首，退回了座中，只淡淡丢下一句："伤得倒真。这孩子能活到现在，气海里有股子韧劲。"

锦袍小郎脸上的笑，慢慢淡了，随即嫌恶地皱起眉："晦气。一个病鬼，还占着魁首的位子。"

影鸦卫两名汉子对视一眼，眸光阴晴不定，气机却收了回去。

文吏直起身，提起朱笔，在核验文牒上落字："魂伤旧疾，查无——"

笔尖刚走到"邪"字。

"哗啦——！"

台心九孔里，九根绷直的黑铁链，毫无征兆地同时一紧！

整座石台，跟着一沉。

文吏的笔"啪"地断在案上。

镜光还没收尽，最后一缕幽青，恰恰落在台心——仿佛就是一个等了许久的引子。九个黑孔深处，地底极远极暗的地方，有一缕血红色的光，顺着那缕镜光，顺着九根铁链，"轰"地，亮了。

血光沿着石纹飞快蔓延，像一张从地底长出来的网。

文吏脸色煞白，踉跄后退，失声："这、这不是核验——"

台心之下，一个温和的、带着笑意的声音，顺着铁链，慢悠悠地传了上来。

"吉时到。"

"开祭——"