“顾前辈。”沈砚之沉声，“你早知道，这环底下，是半诡之城？”

顾九灯笑了笑，长衫下那截枯瘦的手腕，腕上的守界古纹，在渊口幽光里，微微一明：“何止知道。老夫，就是从那座城里，爬出来的。”

他说着，从袖里，又抽出半张泛黄的旧图。这一回，不是拓片，是图本身——和它拼上的，正是钟楼那半张、西山那半张，严丝合缝，成了一整张江城守界舆图。图的中央，用朱砂点了一座城，城下，连着一道极深的渊口。

“半诡之城。”顾九灯指尖点着那座城，“天隙最早裂开的地方。江城这满城的雾，不过是从那道口子，漏过来的一缕。”

他抬眼，那半人半诡的眼底，第一次，有了某种近乎恳切的光：“小友，你师兄裴渡，当年去过那座城。他开门，不是为了祸人间——”

顾九灯的话，忽然断了。

渊口深处，那半座城里，所有的“半诡”，齐齐，转过了头。他们空茫的眼，望向同一个方向——天隙之外，那道更古更厚的界壁。

而在那界壁的方向，一道极淡的、属于裴渡的笔意，正隔着天隙，往半诡之城的渊口，续上，新的一画。

猫魂的耳尖朝外偏了偏，随即又垂下。小丫头这几天总能提前半晌知道风雨，比人的骨头准。他把窗掩了掩，回身坐下。

她把这个月在账上圈的三个红点又看了一遍，看到第三遍，忽然发现三处的笔迹虽不同，收笔的姿势却像同一个人教的。她把三张纸并排推到一个孩子面前，那孩子看了半日，说像学堂里同一个先生教出来的。她"嗯"了一声，把纸收进匣底。

她把绢上那行字又念了一遍，念完就着灯焰烧了。灰落在水里，散成一片，再也拼不回去。有些线头，记在心里比留在纸上稳妥。

那位母亲抱着孩子，一直站在站台边上不肯走。

陆折陪她站了很久。后来她说：我叫刘秀英。我娃叫小安，他今年六岁。

她一句一句报出来，像在念一串失而复得的账。每报一句，眼眶红一次，可声音一次比一次稳。

报完，她抬头看陆折：小伙子，你叫什么？

“陆折。”

陆折咧嘴笑了一下，忽然觉得这名字今天头一回像个名字。

苏迟那边在收三张纸。她把纸并排摊在膝上，用铅笔在纸边轻轻描，描出三个收笔的姿势，三个叠在一起，形状是一样的。

“不是一个人写的。”她说，“可这收手的动作，是一个人教的。一个人，教了三个。”

沈砚之的灵觉还埋在站台底下那一层。余纹散得快，最后一缕像线头，被人从他指间抽走。

抽走之前，那线头在他心里留了一句话，不是字，是重量。

他把灵觉收回来，掌心朝上。掌心里空空的，可他知道，刚才被人从手里抽走线的，不止他一个。

这城里暗处有人在动。动得很有分寸，也很熟。

稳妥。她把匣子扣上，铜锁"嗒"一声，锁住的不是纸，是还没到时辰的事。