《巩义卖烧饼，替老祖宗讨笔账》

第三卷·归途

第九章 归来

老赵从图书馆出来的时候，阳光已经从云层的后面完全的露了出来，落在了图书馆门前的石阶上，把灰白色的石头照得微微发亮。他背着帆布包站在门口，没有立刻地走下台阶。他先是站了一会儿，让那阵已经走到这一步、落在肩上的重量慢慢落定下来。那重量不沉，但很实在，像是有人在他肩膀上轻轻按了一下，告诉他：你到了。

他掏出手机，翻出姓吴的男人的号码，拨了过去。

电话响了三四声，那边接了。听筒里传来的声音带着一点山东口音的尾音，和第一次通话时一样稳，但多了一丝不易察觉的谨慎：“赵哥？”

“找到了。”老赵说。他没有铺垫，没有绕弯子，就那么直接说了出来。这三个字在他的心里已经转了无数遍了，从临清转到了商海，又从东有恒路转到了图书馆，现在终于可以将其说出口了。“那册书在商海图书馆的特藏库里。完整的，跟那页纸的内容对得上。”

电话那头沉默了几秒。那几秒钟里，老赵能听到听筒里传来的呼吸声，很轻，很慢，像是在一点一点地消化这个消息。他需要一点时间，才能把那个信息完全接住。

“真的？”姓吴的男人的声音比刚才低了一些，像是喉咙里有什么东西堵了一下。

“真的。”老赵说，“我亲眼看到的。”

电话那头又沉默了一下。然后那人开口了，声音比刚才更低了，像一块石头被放进水里，慢慢地落到了底：“那……它还能回来吗？”

“能。”老赵握着手机，站在石阶上，阳光落在他的肩膀上，暖洋洋的，“我会去办。你等我的消息。”

挂了电话之后，他并没有立刻地就走了。他则是在图书馆门口的台阶上坐了下来。台阶是石头的，冰凉，隔着裤子也能感觉到那股凉意。但他没有在意。他把帆布包从肩上卸下来，放在膝盖上，两只手搭在包上，看着广场上来来往往的人群。有人在遛狗，有人在跑步，有推着婴儿车的年轻夫妇，有互相搀扶的白发老人。阳光落在他们身上，落在广场的地面上，落在远处建筑物的玻璃幕墙上，反射出一片片细碎的光芒。他坐在那里，没有想什么特别的事情，只是坐着。背包里装着的那盏煤油灯，隔着帆布，它硬邦邦的轮廓硌着他的后背，就像是一个人在后面轻轻顶着他，让他别停下来。

过了一会儿，手机震了一下。他掏出来一看，是山东男人发来的一条消息：“赵哥，谢谢你。”只有四个字，但老赵看了很久。他没有回复，把手机放回了口袋里。有些话，不用回复。

他坐了一会儿，然后站起来，把包往上托了托，顺着台阶走下去，穿过广场，汇入人流，往车站的方向走去。

离开商海的车上，他靠着窗坐了一会儿。窗外的风景在玻璃上流动——楼群、桥梁、河流、田野。楼群从密集变得稀疏，桥梁一座接一座地从头顶掠过，河流在阳光下闪着细碎的光，田野从灰绿变成灰黄。他看着那些风景从眼前滑过，没有刻意地去记住了什么，就只是看着。他没有睡着，只是靠着窗户，偶尔眨一下眼，就像是在想什么，又像是什么都没想。火车的声音轰隆隆的，规律的，就像一首催眠曲，但他没有睡。他脑子里偶尔闪过那册蓝色封面的书，闪过那幅人字形分流的手绘图，闪过周老板女儿站在门槛上说“你要是找到了，来跟我说一声”时的表情。这些画面像幻灯片一样，一张一张地闪过，然后又暗下去。

火车经过了一片田野的时候，他看到了窗外有一条小河，河面不宽，在冬日的阳光下泛着细碎的光，就像是一条银色的带子蜿蜒在灰黄色的田野中间。他忽然想起临清的运河，想起那座石桥上的“闸口”石刻，想起那个修网的老人坐在石阶上说“他穿一件灰袍子，个子很高，瘦瘦的，走路很快”。他掏出手机，翻出那张在图书馆拍的照片——书脊上的字影影绰绰的，就像是一张正在从水里浮上来的旧照片。他看了一会儿，然后把手机放回口袋里。快了，就快到家了。

黄昏的时候他回到巩义。

出了车站，他沿着熟悉的街道往家的方向走。路灯刚亮不久，把路面照成暖黄色。街道两旁的店铺大多已经关了门，只有几家小吃店和杂货铺还亮着灯。有人在路边遛狗，有人骑着电动车从他身边经过，铃铛响了一下，然后又恢复了安静。一切都是他熟悉的样子——熟悉的街道，熟悉的灯光，熟悉的气味。他走得不快不慢，每一步都踩得很稳，和离开时一样。

他推院门进去的时候，母亲正在枣树底下收白天晾的棉被。冬天的阳光没什么热度，但母亲还是把棉被晒了一天，收下来的时候带着一股干爽的、被太阳晒过的味道。她把被子叠好，搭在手臂上，看见他进来，停下手里的活，说了一句：“回来了？”

“回来了。”老赵把帆布包从肩上卸下来，放在墙角的凳子上。

“那册书找到了？”

“找到了。在商海图书馆里，完整的。”

母亲没有再多问。她就抱着被子往屋里走，当她走到了门口的时候停了一下，回过头来说了一句话：“面在盆里醒着，明天早上能用。”然后掀开门帘，走了进去。