他把这句话抄在了一张草稿纸上，一个字一个字地拆开来想。

“卦之变”——卦象的变化。

“非变也”——不是随意的变动。

“势也”——是一种趋势、一种态势。

后面的“阴阳相推，刚柔相易”，他大致能猜到意思——阴阳相互推动，刚柔相互转换。

最后两句“四时行焉，万物生焉”，他完全能看懂——就像四季更替、万物生长一样。

他把整句话连起来读了一遍，又读了一遍，然后在草稿纸上写下自己的理解：

“卦象的变化不是乱变的，是有规律的。就像四季轮换，该来的总会来，该走的总会走。”

他放下笔，靠在椅背上，闭上眼睛。

脑子里那些零散的念头开始慢慢地聚拢。他想到了魏老师的笔记本，想到了周茂林，想到了那几页序言抄本，想到了刚才读到的那段关于“卦变”的话。这些看似不相干的东西，在他脑子里渐渐连成了一条线——

但他总觉得这条线还缺了点什么。他知道这些东西之间有联系，但他说不清楚那种联系到底是什么。就像你在河边走，看见水面上有波纹，你知道水下一定有东西在动，但你不知道那是一条鱼还是一块石头。

他睁开眼睛，看着草稿纸上那行字。

“势”——趋势，态势。

他忽然想到一个问题：卦象的变化是有规律的，那他现在遇到的这些个事情，是不是也有相当的规律呢？魏老师的笔记、周茂林的易类卷、马大爷的序言抄本——这些东西出现在不同的时间、不同的地点，但最终都到了他的手上。在这中间是不是也应该有一条看不见的线在牵着？

他说不清楚那条线是什么，但他能感觉到它的存在。就像风吹过来的时候你看不见风，但你能感觉到树叶在动。他现在就是那个看树叶的人——他不知道自己能不能找到风的源头，但他知道，树叶确实在动。

他重新翻开了那册易类卷，翻到了最后的一页，又看了一遍那段题记：

“丙申年春，整理旧箧，见前朝遗稿，忽忆往事——甲申年间，倭寇犯境，巩县危急。余携书三册避难于南山，途中遗失两册，唯此册幸存。天若不亡此书，必有后人继之。”

“三册。”

老赵在心里默念着这个词。

“遗失两册，唯此册幸存。”

也就是说，当年那个人带着三册《永乐大典》逃难，丢了两册，只保住了这一册。那两册丢在了哪里？是在南山的哪条路上？是被什么人捡走了？还是至今还埋在某个山坡的泥土的下面？

他忽然想起了昨晚的那个梦——梦里的那条山路，那个布包袱，那本空白的书。他之前一直没想明白那个梦是什么意思，但是现在，看着题记里的那个“南山”两个字，他的脑子里忽然就亮了一下——梦里的那条路，会不会就是题记里写的那条逃难的路？那个布包袱，会不会就是当年遗失的那两册书？

他不知道这个猜测对不对，但他觉得至少是一个方向。他拿起笔，在草稿纸上写下了几个字：“南山——逃难路线——遗失两册。”

写完这几个字，他盯着它们看了很久。他发现自己对这个猜测，既兴奋，但却又害怕——兴奋的是，他终于有了一个可以去追查的方向了；害怕的是，如果那个梦真的是某种提示，那说明他脑子里的这些东西，比他想象的要多得多，多的到了他有点不敢往下想了。

他站了起来，走到了窗边。外面的天色已经完全亮了，阳光照在了院子里，把枣树的影子投在了地上，斑斑驳驳的。几只麻雀在树枝上跳来跳去，叽叽喳喳地叫着。远处传来了汽车喇叭的声音，还有谁家在放音乐，隐约地能够听出来那是一首老歌。

巩义的早晨，和往常一样。

但老赵知道，有些东西却是不一样了。他找到了那册易类卷，找到了序言抄本，找到了那条被涂掉又补上的线索。这些东西把他从一个卖烧饼的变成了一个追书的人。他不知道自己最终能追到什么，但他知道，他已经在这条路上了，回不了头了。

他转过身，回到了桌子前坐了下来。

母亲从里屋走出来，在他旁边站了一会儿。她没有看他，而是看着桌上那三样东西，看了一会儿，才开口：“这么早就起来了？”

“睡不着。”

老赵说，“在想这些书的事。”

母亲在旁边坐下：“想到了什么？”

老赵沉默了一会儿，然后说道：“我在想，我找到的这些书，如果只是把它们从不同的一个地方挪到了另一个地方放着，那跟放在原来的柜子里并没有什么区别。东西只是换了位置，没有回到它应该在的地方。”

母亲没有说话，等着他往下说。

“那册易类卷，封面上写着‘卷一千二百七十八’，它应该跟它前后相邻的卷目放在一起，中间还缺着不少册。我找到它，不是因为我跑得勤快，是因为有人把笔记本、书和抄本分开放好，放在不同的人手上，等一个人把它们重新串起来。”

“那你串起来了吗？”

“还没有。”老赵低头看着桌上那三样东西，“串起来的第一步，是让它们先聚在一起。现在已经聚在一起了。”

母亲没有再问。她站起来，转身进了厨房，过了一会儿端了一碗热汤出来放在他面前。汤面上没有浮油，只飘着几片葱花，碗沿微微发烫。她放下碗之后没有走开，在桌边站了片刻，忽然说了一句让老赵愣住的话：

“那你自己呢？你把自己放回原位了没有？”

老赵端着碗的手在半空中停了一下。他低头看着碗里的汤，汤面映着煤油灯的光，像一小块微微晃动的暖色。他张了张嘴，想说点什么，又闭上了。过了好一会儿，他才说：“我没想过。”

母亲没有再追问。她伸出手，把煤油灯的灯座往他面前推了推。灯芯在玻璃罩里静静地燃烧着，发出一团温暖的光，把桌上那三样东西的影子拉长又缩短。

“灯亮着，不急。”她说完，转身回了里屋。

老赵一个人在桌前坐着。碗里的汤冒着热气，白蒙蒙的，一缕一缕地往上飘，在半空中散开了。他没有马上喝，就那么端着碗，看着汤面上的葱花在微微晃动。他发现自己真的从来没想过这个问题——他一直在找那些书的下落，一直在想那些书的去向，但从来没有想过自己在这条路上走了这么久之后，是不是也需要一个可以安放自己的位置。

碗里的汤慢慢凉了。他端起来，一口一口地喝完，把碗放下，用手背擦了擦嘴角。

他坐在桌前，没有把灯吹灭，让它继续亮着。

那三样东西在灯光下并排躺着，边角齐齐地朝向同一个方向。它们像是一个还没被翻到下一章的句子的开头，正搁在刚好能让人看清的位置上，等一个落笔的人。

老赵看着它们，忽然觉得心里安定了许多。他不知道自己什么时候能把剩下的那些书找到，也不知道自己能不能找到。但他知道，他已经开始了。而开始了的事情，总会有结束的一天。

他伸手把煤油灯的灯芯调低了一点，火光暗了一些，但没有熄灭。屋里的一切都笼罩在一种柔和的光晕里，桌子、椅子、墙上的挂钟、地上的砖缝，都在那团光里变得柔软了起来。

他站起来，走到院子里。夜风吹过来，带着秋天特有的凉意。头顶的天空很干净，星星一颗一颗地挂着，像是谁在天上撒了一把碎银子。他仰着头看了一会儿，没有多想什么，只是看着那些星星安安静静地待在它们该在的位置上，该亮的亮，该暗的暗。然后他低下头，转身回了屋。

他把门关上，把煤油灯吹灭。

屋里暗了下来。但那三样东西还在桌上，在黑暗中安安静静地待着，就像是三个已经等了很久的人，终于等到了一个愿意把他们带回家的路人。

老赵走进里屋，躺下来，闭上了眼睛。

他在心里把那句“卦之变，非变也，势也”又默默地念了一遍。然后，他翻了个身，把被子拉到了下巴的位置，呼吸渐渐地平稳了下来。

明天，他要开始认真地读那册易类卷了。不是翻翻而已，而是认真地读，一行一行地读，一页一页地读，读到能够把它里面的东西讲给别人听为止。他还想着一定要去一趟南山，沿着题记里写的那条路线走一遍，看看能不能找到跟那两册遗失之书有关的蛛丝马迹。他不知道自己能不能找到什么，但他却是知道，不去试一试，就永远不会有答案。

而在这之前，他得先睡个好觉。

明天还有很多事情要做。

【《巩义卖烧饼，替老祖宗讨笔账》第四卷·星火 第二十一章 卦变（完）】